Una bastarda de carácter salvaje con un crimen a cuestas y una vida turbulenta y una mujer que ha tenido que crecer haciéndose pasar por su hermano muerto. Anne Bonny y Mary Read, dos de las piratas más famosas de la historia cuyas vidas se cruzaron en el bergantín de Jack Rackham, conocido como Cálico Jack, uno de los piratas más conocidos.

Lobas de mar es una de las tantas novelas que aborda la vida de estas dos mujeres. La novela de Zoé Valdés, publicada en 2003 y ganadora del Premio de Novela Fernando Lara de ese mismo año, relata la la infancia y adultez de ambas mujeres intercalando capítulos y, claro está, añadiendo diálogos que podrían considerarse como licencia creativa, ya que no sabemos qué se dijo con exactitud, pero sí lo suficiente de ambas piratas como para poder armar una novela en torno a sus personas lo más fiel a lo que pudo ser.

La vida de Ann Bonny y de Mary Read estaba predestinada a ser la de dos mujeres sumisas en un mundo dominado por los hombres. Pero su ansia de libertad y su deseo de vivir nuevas experiencias les enseñó cómo sobrevivir en ambientes exclusivamente masculinos y las arrojó a participar en la aventura más fascinante de su época: Bonny y Read son las dos piratas más astutas que han conocido las aguas del Caribe. 

¿Novela histórica? ¿Ficción? Podría decirse que a partes, depende mucho de las escenas y del contexto en general, aunque parece tirar más de la primera dada la trama. Al conocer los mínimos detalles de las vidas de Anne Bonny y Mary Read, en parte, gracias a la obra recopilatoria del Capitán Charles Johnson del año 1724, la mayor parte de lo que podamos conocer de ellas será una extensión de la realidad. En Lobas de mar los hechos transcurren con rapidez, pero a un ritmo constante. La historia de Anne Bonny resulta muy interesante, sobre todo, gracias a la forma que ha encontrado la autora de subrayar los hechos más importantes de su vida, como su origen siendo una hija extramatrimonial de su padre y el crimen que cometió en su juventud. En cuanto a Mary Read, se siente más emocional, tal vez al presentar menos violencia que la de Anne Bonny, y más desarrollo personal al hacerse pasar por su hermano muerto. Ambas mujeres serían el yin y el yang y, a la vez, esto hace que su relación tenga un equilibrio curioso. Para mí, siempre fue más llamativa la vida de Anne Bonny, pero gracias a esta novela he descubierto mucho sobre la de Mary Read como para tomarle cierto respeto y cariño.

Si bien es cierto que el ritmo es rápido y constante, el inicio resulta duro de por sí dada la escritura de la autora; Zoé Valdés emplea un leguaje ¿tal vez anticuado?, ¿demasiado culto?, ¿rebuscado?, también depende de la forma de verlo. Este lenguaje al principio no permite la fluidez de la lectura, aunque con el paso de las páginas se hace llevadero hasta el punto de que no importa y nos provoca la sensación de estar leyendo un escrito de la época de ambas piratas. No es una novela muy descriptiva, funciona con una narración continua de las acciones y sitúa muy bien en una atmósfera caribeña que consigue transportar a una época y lugares que resultan exóticos y una trama de lo más aventurera.

Es cierto que de Anne Bonny y Mary Read queda constancia gracias a escritos que nos han llegado, aunque no son tantos como para poder conocer sus vidas muy a fondo, sí podemos echar un vistazo a los momentos cruciales que hicieron de ellas las figuras de la piratería que conocemos a día de hoy. Tal vez por ello y por no querer tocar demasiado la historia, la trama se queda un tato superficial, como tomar datos cronológicos y desarrollar a partir de ellos de una forma resumida, como leer un apartado de un libro de historia. Esto y el desarrollo no tan notorio de las protagonistas se siente como un potencial perdido, no obstante la novela es de las que merece la pena, tanto como lectura por placer, como lectura para informarse un poco más acerca de Anne Bonny y Mary Read.

Sus casi 400 páginas han caído en apenas dos días. Con esta novela, he perdido el autocontrol. Y es que hacía tanto... tanto que no leía una novela romántica de época, no hablemos de piratería porque no recuerdo haber leído una de este estilo. Al igual que me sucedió con El Príncipe Heredero de C.A. Todorova, la novela recuerda a las películas de aventuras de los años 90 y/o principios de los 2000, en este caso, podría poner el ejemplo más obvio: Piratas del Caribe: La maldición de la Perla Negra (2003), aunque solo como una mera referencia cinematográfica.

Una noche de luna, el príncipe Lazar di Fiori regresa a la isla de Ascensión para vengar la muerte de su familia y la usurpación de su reino.

Allegra Monteverdi, la hija de su acérrimo enemigo, demuestra ser una valiente adversaria y le implora para que no mate a su familia. Su belleza y valor impresionan a Lazar y calan en su frío corazón, por lo que accede a perdonarles la vida a condición de que se convierta en su prisionera.

Sola en el mar, confundida entre el miedo y la seducción, Allegra descubre que el misterioso y vengativo hombre es el príncipe Lazar, aquél con el que soñaba cuando era niña. Pero hará falta mucho más que su creciente amor para conseguir que el príncipe pirata se enfrente a los fantasmas del pasado y consiga apaciguar su atormentado corazón.

 Así dice la sinopsis en la cubierta. ¿A que no parece esconder mucho? En realidad, lo hace. La sinopsis es el perfecto resumen de los primeros capítulos junto con un toque de aquí y otro de allá de todo el libro. 

Publicada en 1998 y escrita por la autora estadounidense de novelas románticas Gaelen Foley, El Príncipe Pirata es el primer libro de Los Príncipes del mar, o Ascension. Esta novela ha sido galardonada con el Premio Golden Leaf y el Premio National Reader's, ambas por el mejor romance histórico.

«Vendetta», les dijo a las sombras de los difuntos Fiori, pero en ese momento estaban en silencio.

Como detalla la sinopsis, Lazar es un príncipe, lo fue en su día más bien, ahora es un pirata con ansias de la famosa vendetta y Allegra es su objetivo, ella y toda la familia Monteverdi. El propio inicio se podría considerar como un cliffhanger continuo porque ofrece ese quiero ver cómo continúa de todo punto de tensión dramática. En estos primeros capítulos, la acción va in crescendo mientras se presentan los personajes principales, la trama principal y la ambientación: Ascensión, en costas mediterráneas, y comienza en el año 1785, en teoría poco tiempo después de la era de oro de la piratería, ya que su fin se sitúa, según unos y otros expertos del ámbito, en 1726 o 1730. El lugar principal de la novela es cambiante: el reino de Ascensión (ficticia) se mantiene como una constante ya sea físicamente o en conversaciones, La Ballena, el barco de Lazar (ficticio) es otro escenario principal, algunos secundarios son el estrecho de Gibraltar (real) o Wolfe's Den, la isla de los piratas (ficticia).

La luna teñía de plata todo a su alrededor. Las terrazas, los campos de olivos, las viñas, los naranjos de la colina. Unos finos aromas de tierra atravesaban la brisa nocturna y, detrás de él, se elevaba todavía la muralla romana, solemne y antigua, de grandes piedras envejecidas y musgosas, que continuaba protegiendo el corazón del reino después de mil años. La memoria del tiempo parecía susurrar desde sus grietas.

Como toda novela romántica, nuestros dos protagonistas terminan enamorados. Lazar se apiada de Allegra, aunque al final acaba secuestrándola como una esclava. Mientras él se ve atraído por los valores de Allegra (y, diría, también su agónica soledad), ella se siente atraída por el carisma y el peligro que supone Lazar. He de añadir que Lazar tiene una insana obsesión por las virginidad de Allegra y que una de las escenas eróticas es muy, muy comentada en Goodreads. Aunque no me guste, soy consciente de que en la época (por desgracia) era normal esa obsesión con la flor de las mujeres (parece nos veían como jardines, chicas), y el hecho de aprovecharse, además de que ella es esclava como bien se dice muchas veces en la trama. Quisiera dejar claro que no es una excusa, sino más bien depende de perspectivas y de ojo crítico; es una novela histórica y, si es por recrear estas situaciones, lo hace conforme a la época y su sociedad.

De Santa Pola Turismo

Las aventuras y la tensión entre ambos personajes se mantienen a lo largo del libro. La escritura de la autora no es demasiado descriptiva, salvo por los pensamientos, algo que resulta llevadero y deja fluir la trama con un lenguaje a veces directo, otras, un tanto poético y romántico. Los personajes evolucionan a su manera:  Lazar, desde el rapto de Allegra, parece encontrarse en un estado de reflexión que le hace sufrir, mientras Allegra parece que es al final cuando toma las riendas y se la ve como alguien capaz de valerse tragedia tras tragedia, pero el suyo al final ha resultado un desarrollo algo hueco, con motivaciones pero sin finalidad.

El Príncipe Pirata resulta una novela atractiva, con sus escenas cargadas de tensión, eróticas, de acción o dramáticas. Recomiendo este tipo de lectura no solo a quienes les guste el género romántico, sino, concreto un poco más, a quienes tengan ganas del típico chico malo y peligroso, pero sensual y tierno, aventuras incesantes y una trama que engancha, a pesar de las mencionadas escenas.

El otro día tuve una cita a ciegas conmigo misma y una película. Cuando digo a ciegas es porque de la película solo conocía la hora de la sesión, el título y el país de procedencia. Acabé metiéndome en la piel de una profesora que cuida de sus alumnos y quiere hacer lo que debe de la mejor de las maneras, a su vez, en la de un joven alumno afectado por una situación que le pilla en medio. Sala de Profesores tiene la trama e intensidad perfecta, a la vez que simpleza, para ser un drama escolar que produce sensación de vértigo.

De título original Das Lehrerzimmer, presenta a Carla Novak, una profesora bastante única, de esas que todos hemos querido tener alguna vez en nuestra vida, una profesional dedicada al alumnado sin perder las ganas y siempre pensando en lo mejor para ambos mundos, el de sus alumnos y el de los profesores. Y empiezan los robos, pequeños hurtos que llevan a los profesores a sospechar de los alumnos, pero la profesora Novak tiene sus sospechas y su propio plan para destapar al causante. Una trama simple, (no por ello mala porque muchas veces dotamos a esta palabra de una connotación negativa), un escenario constante (el colegio) y unos hechos que desencadenan otros cual efecto mariposa que acaba causando a la mejor de las personas del colegio ataques de ansiedad y pánico.

Lo vivimos todo a través de Carla Novak, acabamos sintiendo su toque, eso que hace de esta profesora una gran profesional preocupada por el bienestar de sus alumnos, también nos frustramos con su dolor, con unas consecuencias que creemos merecidas. A través de ella vemos cómo el resto del profesorado intenta hacer de una situación lo mejor posible sin tener en cuenta al alumnado; como dos caras de una misma moneda. También vemos cómo un alumno se encuentra en medio de una disputa que le causa problemas, como si nadie pensara en su bienestar, mientras el resto de alumnos se unen a los hechos de otra forma. No deja de ser un drama cuya intensidad y el ¿qué pasará? nos mantienen en alerta.

Propongo ver esta película a quienes tengan ganas de salir un poco de la zona de confort, de intentar probar algo diferente. Es una trama que da para pensar un rato y para ponerse, si somos capaces, un poco en los pies de cada uno porque, si algo da para pensar esta película, es que no hay un malo malísimo, ni un bueno buenísimo, simplemente personas.

 En 2005 nacía Sr. y Sra. Smith protagonizada por Brad Pitt y Angelina Jolie, una película acerca de un matrimonio conformado por dos asesinos a sueldo, aunque ninguno conocía ese secretito del otro. Junto con Troya, película del 2004 de la que venía Brad Pitt, se convirtió en una de mis favoritas, tanto por los personajes como por la comedia añadida a una trama que resultaba curiosa.

Esta serie que se estrenó hace poco en la plataforma de vídeo de Amazon, ha tomado la idea de la original para reconvertirla, darle mayor profundidad y más desarrollo, además de los muchos guiños que he adorado como fan de la película del 2005. De una película de espías, comedia y acción a una serie que reúne estos tres y los presenta con seriedad sin perder la gracia, incluso resulta cómoda, diría yo: dos personas normales haciendo su día a día aunque cuyo matrimonio es falso y tienen un trabajo... ligeramente distinto al de cualquier otro. No me gustaría comparar la película con la serie, es imposible, ambas son atractivas a su manera, pero sí diré que la mayor diferencia es esa vuelta a la tortilla de la trama; mientras la película presenta a un matrimonio donde los dos descubren que son asesinos para diferentes agencias y deben eliminarse, la serie comienza ya con su toque de acción para luego pasar a dos personas que serán los futuros John y Jane, quienes trabajarán para una misma agencia y serán compañeros. Los dos personajes tienen una profundidad y personalidades maravillosas, sobre todo, cuando en el último episodio... ¡no diré más! Este John tiene un carisma maravilloso que, sin saber cómo, (tal vez porque los opuestos se atraen o eso dicen), encaja a la perfección con la frialdad que muestra esta Jane. El desarrollo de ella es sutil pero profundo, se encierra en sí misma y en el trabajo y es reacia a compartir detalles íntimos o de su vida (antes de ser Jane), y poco a poco parece que va abriéndose para, según y qué momentos, volver a cerrarse. 

La trama es muy cómoda, podría decirse (como el género cozy mystery que ahora mismo vuelve por la puerta grande). Tiene situaciones totalmente normales, comunes, pero con el trasfondo de quiénes son ellos y a qué se dedican se transforma en algo que incita muchas preguntas. La vida de ambos transcurre entre ese trabajo tan peculiar y el día a día, un dueto perfecto que crea un ritmo moderado, ni tan rápido y descontrolado, ni tan sumamente lento y aburrido. En toda la serie, solo ha habido un capítulo al que no le veía mucha miga: el 6, si no me equivoco. Aunque sí ponía en tensión dada la situación, te preguntabas qué iba a suceder, si aquello iba a ir por donde el guion parecía dirigir... 

Esa vida matrimonial e identidades falsas, el trabajo compartido y la cantidad de situaciones que podemos padecer o vivir cualquiera de nosotros como personas, es una mezcla interesante que da la vuelta a la idea original y gusta por igual. Amantes del género romántico y del de espionaje, ¿adoráis el amor a fuego lento, la comedia tranquila y la acción? Esto es para vosotros. 

 Por favor, hablemos de Sinsonte. Hablemos de lo realista que puede llegar a ser la ciencia ficción y el miedo que genera, también curiosidad. Desde Frankenstein de Mary Shelley (obra que la mayor parte de expertos considera como la pionera del género literario), han pasado muchos años y muchas obras. 

Escrito por Tamara Guillén.

Sinsonte es de esas obras que son tan bizarras como curiosas, sobre todo porque, a pesar de tener poco más de cuatro décadas, parece estancada en el tiempo hasta que llegue un día en el que la alcance este mismo, (aunque 1984, por ejemplo, ya se nos ha quedado atrás en edad y sigue sorprendiendo).

Pero, ¿qué pasó? ¿Por qué la conversación, la lectura y la escritura... por qué murieron?

La novela de Walter Tevis nos describe un mundo más cercano aunque muy futurista, con máquinas haciendo todo el trabajo y humanos cada vez más débiles y tontos. También va más allá, la robótica está en decadencia desde hace amarillos y azules (forma de denominar el tiempo) y el ser humano busca salida en inmolaciones, como se las denomina (significan sacrificios; en la novela se trata de actos de quitarse la vida quemándose, sí, quemándose). En este momento se nos presenta a tres personajes: Spofforth, un androide demasiado humano y cuyo anhelo es la muerte, Mary Lou, una mujer cuya rebeldía e inteligencia y ambición la hacen ser demasiado única, y Paul Bentley, un hombre que acaba de aprender a leer y se decide a enseñar a leer en la Universidad de Nueva York donde Spofforth es decano. 

Como cuenta parte de la sinopsis en la cubierta del libro:

Paul y Mary, como dos modernos Adán y Eva bíblicos, crearán su propio paraíso en medio de la desolación. -Extracto de la sinopsis.

 Y es tal cual. Aquí la esencia es la reflexión, la individualidad y las características de los tres personajes. Si hay algo que me hubiera gustado, habría sido una mayor participación de la trama seguida por Spofforth y Mary Lou, era muy interesante conocer los entresijos de la sociedad que presenta Sinsonte y los detalles que ambos van desvelando acerca de cómo se ha llegado hasta ese punto. Claro que ellos habían entrado a la novela desarrollados como tal, a diferencia de Paul Bentley, quien aparece como un hombre que acaba de aprender a leer y necesita avanzar, evolucionar hasta el punto rebelde y pasota de Mary Lou. Spofforth, por otro lado, tiene capítulos más cortos todavía que los de Mary Lou, aunque son suficientes como para apreciar cómo un androide puede llegar a ser más humano que el propio ser humano. 

Qué extraño es que ese robot se convirtiera en el depósito de tanto amor y melancolía; sentimientos tan poderosos que la humanidad se ha deshecho de ellos.

Y, así, es cómo nos presenta Walter Tevis a la humanidad que tanto ha creado y tanto ha destruido, seres que han apagado sus emociones con una pastilla, droga o inmolándose. El ser humano sin sus emociones no es nada, como tampoco los androides, capaces de tener esas emociones pero sin llegar a profundizar, sin llegar a saber muy bien qué hacer con estas. Sinsonte o El pájaro burlón, como se conoció en su día traducida al español, Mockingbird, en su versión original, no se limita a la ciencia ficción y a presentar una distopía, sino a ofrecer muchas reflexiones que no se esconden entre palabras, son reflexiones muy claras por parte del autor. 

Esta novela la tendré en mi estantería durante mucho tiempo, todo el tiempo posible para poder releerla a mi antojo. ¿A quién se la podría recomendar? A un puñado de lectores que no solo adoran el género literario, sino que buscan algo un poco renovador, atemporal, con unos personajes algo contrarios; unos son conocedores y conscientes de su realidad, y otro (Paul Bentley), está comenzando a serlo.

 Aunque no del todo a la española, ya que la autora tiene raíces en dos países, España y Bulgaria, cuya buena mezcla cultural le ha servido para sus novelas. ¿De quién hablo? De Cristina Almagro Todorova, conocida como C. A. Todorova, y su obra, la tetralogía de El Príncipe Heredero, publicada en septiembre del año 2022 bajo el sello Círculo Rojo, editorial de autoedición.

La primera novela, llamada El Príncipe Heredero, encaja en el género de la fantasía, con sus toques de acción y algo de costumbrismo asomando. La vida de Jay, el protagonista, da un giro completo cuando descubre que toda su vida ha sido un engaño. Con la aparición de un ser extraño, una zeafírea (ser de otro mundo, con alas y cuernos), Caedra, Jay debe hacer frente a su nuevo destino en un mundo nuevo, Gea, con una misión entre manos. 

Escrito por Tamara Guillén.

La fantasía es un género que ahora mismo está en alza, aunque al menos en España lo tenemos muy castigado, por desgracia. Y los autores lo notan. Eso sí, nada más abrir el libro, en las primeras páginas se asoma ese costumbrismo que tenemos muy notorio en el país y me pregunté: ¿cómo sería nuestro cine, si diéramos la oportunidad de adaptar material de fantasía nacional? Así, como publiqué en Threads mientras comenzaba la lectura: quiero decir, las películas españolas siempre han tenido su toque que las ha caracterizado, al igual que las de otros países, ¿cómo sería en este caso? Sería algo muy fresco y renovador en el género de la fantasía.

¿Cómo sería? La verdad es que no tengo ni la menor idea, pero sí hemos visto ya el nacimiento de algunas películas españolas que distan de las ya conocidas, jugando con nuevos géneros y convirtiéndolos en algo muy nuestro, como fue el caso de El hombre del saco, terror que utiliza una leyenda urbana y un caso real, toques de monstruos y lecciones tras el día a día y los actos de la propia trama. Si algo ha tenido esta primera parte de la tetralogía es que es pura fantasía y, a la vez, se siente real a través de los personajes y los hechos.

La mayor parte de esta aventura se desarrolla en Gea, ese nuevo y extraño mundo; una aventura que recuerda a las películas de los años 90/00, como por ejemplo La Momia (1999), se denota la inspiración de Star Wars (gracias, ciencia ficción por esta maravilla), e incluso el inicio tan sutil me hizo volver a la primera vez que vi Superman (1978) y la sensación que me provocó. Vamos, es una novela de fantasía cuya trama la enlazan sucesivas aventuras, descubrimientos y giros. En cuanto a los personajes, los nombres de por sí huelen a esa fantasía que los rodea, están desarrollados de una forma sutil que se desvela progresivamente; al concluir la novela, ninguno de ellos se reconoce como al inicio, todos han pasado por un cambio interno que, sin duda, espero seguir viendo en la siguiente novela.

 Traída al presente gracias a la Editorial Bamba, Elena Quiroga regresa a la vida a través de Viento del norte, también de Tristura (aunque esta todavía no la he leído). Aunque no estuve del todo convencida cuando vi el libro, terminé por darle la oportunidad, dado que en pocas ocasiones he leído literatura nacional proveniente de Galicia y apenas conocía.

Poco más de 70 años desde que esta novela ganase el Premio Nadal, poco más de 70 años en los que una sociedad se percibe irreconocible, es incomparable. No se trata de una historia romántica, a la vez sí, tampoco de un drama histórico, aunque lo es, ¿qué es lo que sucede con esta novela? Viento del norte tiene todos los puntos para ser, al menos lo que entendía conforme leía, una novela de realismo social, vamos, una crítica a través de la historia de Marcela, la historia de cómo su nacimiento y su propia vida han causado revuelo en un pazo gallego, la historia, a su vez, de Álvaro, señor del pazo cuya vida pasa y pasa sin piedad, cuyo vacío existencial le oprime el pecho y se enamora físicamente de Marcela. Es, también, la historia del pazo gallego de La Sagreira, de sus criados y criadas, sus visitantes, su amo, su pasado, presente y futuro. Viento del norte es drama, romance y desamor, odio, superstición, costumbrismo, Galicia.

En La Sagreira, Marcela es abandonada nada más nacer por su madre, Matutxa, una criada del pazo. Don Álvaro termina adoptándola y es Ermitas, otra criada, quien se hace cargo de ella. Marcela crece con una dichosa mancha tras la oreja, una mancha que pone la piel de gallina a los supersticiosos; crece salvaje, así como la describen, libre en la naturaleza rural. Álvaro se siente consumido por la soledad, por su propia existencia, por los años, es entonces cuando se fija en Marcela y no puede evitar enamorarse de ella, al menos, físicamente. A Marcela acaban complicándole la vida, desde amarrarle esa libertad de la que tanto disfrutó desde niña, hasta ser envidiada y deseada, algo de lo cual se le culpa. La relación de ambos desemboca en un matrimonio infeliz, uno donde Marcela sigue siendo sumisa a quien ve como su amo, donde su libertad es cortada por los lazos de un matrimonio prácticamente obligado, donde Álvaro se siente todavía más solo, incomprendido, donde su enamoramiento y su futuro hijo no han bastado para sacar su mente de esa soledad. El matrimonio es infeliz, algo que se veía venir, Marcela es obligada a casarse y a mantener una posición a la cual no pertenece, porque ella es salvaje, ella es de la huerta y del campo, no como Álvaro, quien pertenece a ese otro escalón social, un hombre de buen corazón, aunque cegado incluso ante sus propios actos.

En cada personaje, se ven rasgos que los identifican muy bien, sobre todo en Ermitas y su tradición tan arraigada. Ermitas, quien se hizo cargo de Marcela en su día, es una mujer ya mayor, con un valor de la responsabilidad inexpugnable. En ocasiones, insiste a Marcela en actuar de tal manera u obedecer con tal de seguir sus principios tradicionales; hay que decir que es la única que lo hace sin idea de dañar a la joven o por envidia, celos y/o lujuria, como sí lo demuestran otros personajes. Ermitas nos recuerda a otra época con otros valores, su comportamiento es tierno y bondadoso, se hace querer, pero también es muy tradicional y sumisa; Ermitas es un personaje único y clave en esta novela.

El pazo y el entorno son otra clave de la novela, tan hostiles, pero tiernos: la sensación de la infancia en ese ambiente rural es tan nostálgica y llena de ternura, que a veces se nos olvida la hostilidad que permanece allí, regida por creencias y prejuicios. El costumbrismo que ha caracterizado durante mucho tiempo las novelas españolas está muy presente: se describen las costumbres sociales del lugar a través de las cuales se realizan críticas que no pasan desapercibidas usando los sentimientos de la propia Marcela, también de los hechos.

Las novelas viejecillas merecen la pena precisamente si se leen con un buen pensamiento crítico desarrollado, se hacen disfrutar teniendo en cuenta tantas diferencias. La Galicia descrita resulta irreconocible, claro, situaciones como las descritas llegaron a ser reales en nuestra historia. El mundo rural fue un lugar cruel y hostil, las supersticiones invaden a cada personaje, la tradición también, provoca sensaciones agobiantes. La de Elena Quiroga merece ser considerada todo un clásico.

 ¿Alguna vez has odiado y amado tanto un libro a la vez? Lo más probable, es que esta fuera la intención de la autora, Tatiana Țîbuleac, cuando escribió a modo de diario un relato de pérdida, de odio, de amor, de rencor, de experiencias nuevas, de vida, de muerte, de una relación rota entre madre e hijo. El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes relata el último verano de madre e hijo, una madre ausente tras la pérdida de una hija y un hijo rechazado por su madre desde pequeño, ahora problemático, internado en una institución psiquiátrica inglesa. Țîbuleac retrata a madre e hijo en cada hecho de la historia, en cada pincelada del presente y cada sutil vistazo al pasado.

 Y yo es que llegado un punto tuve que detener la lectura. Disgustaba. Pero atrapaba. Se sumía en las sombras. Aunque desde el inicio, una sensación de tristeza teñía las palabras, una sensación que llamaba a retomar la lectura. Y poco a poco se venía anunciando un revés, un cambio radical del odio al amor, del rencor a la tristeza. El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes es un diario del trauma. A mitad de este, la novela tomo una tristeza con otro tono, regida por el amor, aunque todavía quedan restos de ese odio predominante en la primera parte. Aleksy, el protagonista, relata cómo fue la relación con su madre, qué llevó a ello y desentraña las muchas situaciones de su vida que provocan lástima y resentimiento. Por un momento, el personaje cede sus zapatos aunque solo sea para ciertas escenas, y nos contradice; sentimos odio, lástima y cariño a la vez. El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes es un drama hecho a la medida de quienes quieren leer algo que llame a la reflexión.

 "Dicen que cuando en una familia nace un escritor esa familia está acabada". Así comienza un viaje biográfico relatado con mucha sátira e ironía. Este mes la editorial Libros del Asteroide adorna un poco mi estantería, ya sea con Huntington Beach, Una escritora en la cocina o Nada es verdad. Esta última novela se resumen en 207 páginas de situaciones comunes, humillantes, tristes, extravagantes... de todo un poco, porque en cada familia se cuece un cocido distinto.

Si de algo me he dado cuenta desde entonces es de que temo a la verdad más que a la muerte.

 La infancia de Veronica se desarrolla en una familia un tanto excéntrica. Con una madre vigilando cada paso de sus hijos, un padre con sus manías extremas y obsesivas, un hermano digno de admiración de sus padres y un abuelo, el abuelo Peppino, un hombre curioso con quien Veronica crea lazos. También algunos familiares más con quienes algunas situaciones se tornan a veces divertidas, otras, injustas, tristes y frustrantes. Y Veronica, Verika, Oca, V., Vecca..., simplemente relata su historia, la historia de una familia bizarra donde situaciones embarazosas tan comunes las transforma en un capítulo tras otro lleno de humor. Resulta increíble cómo una especie de biografía se convierte en una divertida novela sobre el crecimiento, la familia, los lazos, las pérdidas y dramas de todo tipo, que pueden ser tan comunes como únicos cuando se leen y parecen propios sin serlo. 

Es una novela que está comenzando a ocupar muchas estanterías de casas y de librerías, tal y como pude comprobar yo misma en La Casa del Libro hace pocos días. Y es que Nada es verdad es un libro agridulce, pero sobre todo divertido. Saca una sonrisa a cualquier lector o lectora incluso cuando no debería. Sin duda, esta novela va a pasar de mano en mano.

El mundo ha quedado a merced de niños. Una enfermedad, "La Roja" la llaman, se ha llevado a todos los adultos y a cualquier niño que entre en la etapa de la adolescencia. En una finca aislada en Sicilia, Anna lleva sola desde los nueve años y cuida de su hermano menor, Astor, desde el fallecimiento de su madre. Pronto, surgen conflictos entre ellos y con el exterior, el "Afuera" tóxico y sumamente peligroso como Anna le describe a su hermano. 

En una escena, la protagonista y un personaje sienten curiosidad por saber si les ha llegado la pubertad , y con ello los primeros síntomas de la enfermedad, y se muestran sus intimidades sin vergüenza ni segundas intenciones, cosa que para el cerebro de un adulto o adulta resulta chocante, con la premisa de una curiosidad empujada por el miedo de la enfermedad.

El trasfondo dramático tiene mucha miga. Posiblemente, el detalle se encuentra en la personalidad de Anna y esa madurez prematura a la cual se ha visto obligada. Una niña de nueve años que sufre las pérdidas de todos sus familiares y solo tiene a su hermano, a quien debe educar por órdenes de su madre, como para no obligarse a madurar antes de tiempo.  Aun así, en ocasiones, esa madurez que Anna muestra con sus intentos de proteger a su hermano choca con "restos" de una infancia perdida, el cómo Anna toma decisiones de forma impulsiva y actúa de cierta forma, a veces irracional con la excusa de cumplir con lo dictado por su madre. Cómo trata de convertirse en un bloque de hielo. El recuerdo de una madre angustiosa y algo arisca a la que no se puede permitir defraudar tampoco ayuda; una madre retratada como alguien exigente pero cariñosa, quien compara a la niña con su fracasado padre una y otra vez, (al menos en el recuerdo de Anna), provocando una distorsión en la imagen de su padre y un temor a fallar a su madre. Personalmente, esto fue de lo que más me llamó la atención. Tal es su idea de cumplir con la palabra de esta madre que, conforme va creciendo, en su intento de proteger a su hermano, acaba sobreprotegiéndole, engañándole y causándole miedo al exterior con la idea de evitarle los cadáveres y el desastre más allá de la finca. Cómo no, Astor, su hermano menor, pierde la confianza en ella. En cuanto a él, Astor es el reflejo de la inocencia más pura, un personaje totalmente contrapuesto a Anna, incluso cuando debe vivir ciertas experiencias en el "Afuera". Tanto Astor como Anna personifican la infancia en la novela, de diferentes formas. A pesar de haber vivido experiencias similares a su hermana, conserva su inocencia y parece ser el principal foco de la novela, al menos, en la primera parte, donde la cuestión aquí era mantener a Astor en su burbuja, a salvo de lo que pudiera ver fuera, lejos del desastre.

La novela se siente cómoda, tanto en la lectura como en la ambientación (incluso teniendo en cuenta que es un futuro post apocalíptico), porque es muy natural tanto con los personajes como con las historias y los lugares. Casi la mitad de la novela y el pasado se desarrollan en la finca donde los dos hermanos vivían con su madre, un ambiente familiar y aparentemente seguro, donde a cualquier lector le gustaría ir al menos una vez en la vida y sentir esas emociones. Se da un aire a El señor de las moscas, como muchos lectores y muchas lectoras la han identificado. La lectura se hace muy amena, de hecho, se siente como una película, partida por escenas.

Descubrí su adaptación el mismo día que terminé de leerla, del mismo nombre, Anna, de producción italiana y francesa. Con la misma premisa y, al parecer, sin cambios o con apenas alguno. 

Un libro que logró cautivarme hace dos años y, con una nueva lectura, ha conseguido aferrarse a mi corazón. Esta crítica literaria es una de las más difíciles que alguna vez he llegado a escribir, posiblemente debido a que con Circe me resulta complicado dejar la opinión subjetiva a un lado y centrarme en los aspectos, tanto positivos como negativos, de la obra de forma objetiva.

“Algunas personas son como constelaciones que sólo iluminan la tierra durante una estación.”
—Circe, Madeline Miller

©Tamara Guillén, @tamaraguillenr

La obra de por sí presenta una totalidad de personajes pertenecientes a la mitología griega, como la misma protagonista, Circe, o Escila, Helios... Hasta, cómo no, una mención al Odiseo (o, del latín, Ulises), quien una vez la obra concluye ya no es tan recordado por sus aventuras en la Odisea con Circe, sino al revés.

En el palacio de Helios, dios del sol y el más poderoso de los titanes, nace una niña. Pero Circe es una niña rara: carece de los poderes de su padre y de la agresiva capacidad de seducción de su madre. Cuando acude al mundo de los mortales en busca de compañía, descubre que sí posee un poder, el poder de la brujería, con el que puede transformar a sus rivales en monstruos y amenazar a los mismísimos dioses. Temeroso, Zeus la destierra a una isla desierta, donde Circe perfecciona sus oscuras artes, doma bestias salvajes y se va topando con numerosas figuras célebres de la mitología griega: desde el Minotauro a Dédalo y su desventurado hijo Ícaro, la asesina Medea y, por supuesto, el astuto Odiseo.Pero también la acecha el peligro, y Circe concita, sin saberlo, la ira tanto de los humanos como de los dioses, por lo que acaba teniendo que enfrentarse con uno de los olímpicos más imponentes y vengativos. Para proteger aquello que ama, Circe deberá hacer acopio de todas sus fuerzas y decidir, de una vez por todas, si pertenece al mundo en el que ha nacido o al mundo mortal que ha llegado a amar.

Circe teje unos hilos sueltos allá por la mitología pues, como ocurre con muchos personajes de esta, la protagonista tenía menciones o relatos en otras leyendas (por ejemplo, en La Odisea), así conocíamos su vida, a través de esos otros relatos que conformaban juntos su historia, o parte de ella. 

Desde un principio, el tono de la novela es austero, digamos que carece de emociones, (entiéndase, sentimientos humanos). Encontrarás a personajes únicos en su especie, enseguida te explico un poco. Para que me entiendas, me quedé con una crítica de una de mis novelas que decía: a veces empatizo y entiendo al personaje, otras veces no, ni sus decisiones, ni su carácter, y eso lo hace más real. Ese mismo sentimiento tuve con Circe, sus padres, los dioses que aparecen, hasta que asoma el primer humano (mejor no diré cómo termina esa historia), todos eran fríos, como en teoría debían ser. Con Circe no es muy diferente, puedes empatizar y, a la vez, no. La protagonista evoluciona a lo largo de la historia como no he leído a otro personaje hacer, aun así, no deja de ser lo que es y Madeline Miller mantiene su esencia.

Relatada desde el punto de vista de la protagonista, como si de una autobiografía habláramos. Circe está en un cambio constante que, al principio, no se detecta. Tarda en adentrar la "aventura", ya que si la obra se dividiera, serían escenas sueltas cuya única conexión sería la misma Circe, así que necesita de ese inicio, el cual durante unas cuantas páginas es más lento. Además de la introducción, el ritmo pausado se mantiene durante toda la obra de una forma exquisita (sobre todo para una lectora como yo, porque prefiero lecturas menos densas y con un ritmo más rápido, ¡¿cómo pudo Circe hacer de la supuestamente aburrida y tediosa lentitud una gran obra maestra adictiva?! Solo Madeline Miller lo sabe).

En conclusión, no solo hace falta una buena historia, sino también unas buenas manos detrás para sacarle el máximo potencial y esta obra es una muestra de ello. A pesar del último detalle añadido (el ritmo lento), al momento de leer esto queda en el olvido cuando te consumen las palabras, la propia historia tan bien contada. Y, como opinión personal, (porque soy incapaz de aguantármela mucho más después de la pedazo crítica literaria que me ha costado horrores escribir sin pensar en cuánto me gustó o disgustó la obra, una escena en particular, etc), esta obra literaria al completo merecería un digno puesto al lado de grandes clásicos de la literatura grecorromana que perdurado hasta nuestros días, es decir, Circe de por sí es todo un clásico perteneciente a la era contemporánea.

Mujeres que no perdonan, la novela de la autora sueca Camilla Läckberg, es corta, ligera ¡y engancha!

 Sin ser original, es única

Historias profundas

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